Quando criança o domingo não tinha a conotação desmancha prazeres que adquiriu depois. Levantava cedo, pegava a bicicleta e seguia o vô e sua magrela azul. Quando avançava eu ia, gesticulava e eu entendia. Fazíamos um percurso de seis km de ida e mais seis de volta até a rua do gasômetro que fechava aos domingos. Uma vez lá, comíamos alguma coisa, uma pipoca talvez, depois voltávamos. Enquanto isto meu padrinho e meu tio já assavam o churrasco, a minha madrinha trazia minha bisavó com uma salada de maionese. Duas batatas eram postas de lado só para deliciar-me a comer com as mãos elas ainda mornas. A casa cheia, mesa farta. Muitos risos, muitas brincadeiras. Não sei até quando durou aqueles domingos, às vezes acho que eram como a repetição da criação do mundo, tudo era perfeito. E terminava com o chocolate ao leite que a vó partia e me dava um pedaço maior.
Domingo de chuva não podíamos fazer nada disto, nem mesmo o churrasco que era substituído por uma carne no forno. Ainda assim eram dias felizes. Depois houve a briga entre meu avô e meu padrinho, ficaram sem se falar até o falecimento do vô. Quem sabe se entendem lá em cima? Assim espero...
Quando fazia o curso para o vestibular, o professor de literatura estava lançando um livro de poesias e até leu uma sobre a chuva e o reflexo do vidro no rosto da mulher bonita. O nome do livro era Domingo de Chuva, lembrei-me instintivamente da infância quando a família cabia em uma mesa oval de madeira, cheia de riscos e manchas entre o fumegar da comida. Domingo de chuva porque me evoca a melancolia de que tais dias não voltam mais, porque a vida muda, as pessoas mudam, mas a memória não.
Domingo é dia de esperar o que vai acontecer, é o ponto de,partida para o recomeço, é tempo de se resguardar para usar a energia para o dia seguinte. Domingo de chuva são aqueles dias em que vemos a vida passar através de um vidro embaciado. Domingo de chuva é mais do que esperar, também é um estado de espírito que me descreve bem.
