Capitalismo no seu melhor

Acho um absurdo um país reconhecido pela luta aos direitos dos trabalhadores não ter décimo terceiro. É, engasguem com esta: a França não tem décimo terceiro assegurado pela lei. O que há é um eufemismo que chamam de "prêmio" que pode ser depositado até maio do ano seguinte, sei lá porque isto me lembra alguma coisa a ver com treinamento canino, vá saber. Pois e este prêmio é obrigatório, mas pode ser pago tanto um valor simbólico de 50 euros como pode chegar a um salário (que foi o que o manager do meu marido comentou aquando a assinatura do contrato). Hoje chegou-nos um valor que era um terço do pagamento mensal, e nós ficamos os dois a olhar com cara de tacho para o papel que ele havia aberto. O carro que contávamos comprar com este dinheiro vai precisar de um bom complemento através de crédito bancário. Ah e claro que o carro que sonhávamos comprar é um carro usado e velhote, apenas para o marido deixar de perder os braços pelo caminho cada vez que vamos ao mercado.

Frequentemente tenho divulgado alguns posts do blog no facebook em uma forma de ser a informante não oficial, uma não "emigrante-deslumbrada-que-só-fala-mal-do-Brasil", já que o pessoal que nunca saiu do país não tem a mínima ideia de como é o mundo a não ser através da tv. E se eu falo das coisas boas, é óbvio que não fico quieta com o que não está bem. E o assunto de hoje é: patrões de merda há em qualquer lugar.

O que as empresas mais querem é contratar gurizões que moram na casa dos pais, pagar qualquer merreca porque a falta de responsabilidade não os faz tão exigentes, e ficar com a cenoura lá na frente a dizer ao burro: se te esforçares muito, nós te promoveremos, nós te aumentaremos o ordenado. Se esta estratégia funciona com ingênuos de vinte e poucos, já não é tão eficaz para casos como o do Fernando. 

A festa que eles fizeram no final do ano passado realizada num casino na Alemanha para mostrarem o quanto são generosos, o quanto os lucros foram enormes graças aos" colaboradores", (ai gente adoro esta palavra que patrão inventou para maquiar com uma certa camaradagem enquanto os fode por trás), faz parte da história da cenoura. Pois na dita festa chegou o momento dos homenageados da noite: aqueles caras que quase quase alcançaram a isca, os garotos de ouro da empresa. Aí foram chamados meia dúzia de imberbes ao palco, com o sorriso exultante para receberem um prêmio por conta de sua dedicação. Olhei de soslaio para o marido me perguntando porque ele não tinha corrido mais atrás da cenoura ao invés de ficar resmungando? Já imaginava uma viagem a Seyshelles, ou uma grana boa para comprar um carro ou pagar o empréstimo dos móveis. E quanto mais eu imaginava, mais fula eu ficava. Veio uma moça e presenteou-os com guarda-chuvas. Minha cara foi ao chão e segurei-me para não rir. Eles receberam guarda-chuvas, mas não eram de qualquer tipo, eram de cabos de madeira e tinham o logotipo da companhia. O marido me olhou de volta incrédulo..."se eu tivesse ganho um guarda-chuva por ter feito o melhor que podia o ano inteiro eu mandava eles enfiarem no fiofó (mas foi no cu mesmo que ele disse)". E é assim, no fim de tudo, o pessoal ganhou uma valise e eu ainda pensava que poderiam sortear a tal ida para algum paraíso, quando o Fernando me cutucou: acorda mulher. - Indignado pelos caras terem gasto um horror numa festa ao invés de dar um aumento para os funcionários. - Para que dar viagens se eles ficam felizes com malas e guarda-chuvas e ah, com uma festa num casino da Alemanha? Que fazer? No mundo dos negócios eu não passo de uma besta de uma ovelhinha ingênua.

Bonitinha indelicada

Adoro ver gente safada reclamando da corrupção. Dá até vontade de me juntar ao protesto e botar toda a merda que eu sei no ventilador.

Fabionices

O pai lendo o livro das letras:

- Fabian, "A" de...?

- Belha!

Feriado

A gente percebe que já está um pouco adaptado com a cidade quando começa a ter fobia de turista. E o sentimento se impregna tanto nas ventas que chego a entender os parisienses que os tem em maior proporção. Então quando se passa pelas ruas estreitas do centro e tem de se desviar da excursão de alemães na terceira idade com seus passos miudinhos e sem pressa, ainda mais miudinhos e sem pressa quando avistam a carroça do sorvete coincidentemente ali atrolhando a rua, ou sacando das lentes enormes para tirar uma foto dos prédios velhos de janelas desproporcionais. 

Hoje é feriado na França, mas tal como nos domingos em que os shoppings tem as portas completamente fechadas (e não apenas a praça de alimentação em funcionamento), só nos resta caminhar sem rumo pela cidade. Colocamos o Fabian no carrinho e fomos por umas duas horas, sem esquecer de parar no sorvete de sempre, em  que a menina que atende já nos recebe com um "bom dia" com sotaque francês. 

Quando já estávamos voltando, as previsões do marido que desde ontem olhava para as nuvens roxas e sentenciava que ia chover, finalmente se concretizaram bem no meio do nada. Podíamos ter pego o tram há dez minutos atrás, mas de qualquer forma ainda teríamos da nossa estação uma boa pernada sob a chuva torrencial. E por falar em chuva: caía em pingos grossos e a luz  refletida do por do sol dava a impressão de que tudo estava em câmera lenta.  A vida deve ser mesmo esta mistura agridoce, este encher-nos de frio e ao mesmo tempo nos trazer o melhor perfume da primavera, o cheiro de terra molhada. Os últimos minutos foram a imaginar o café quente a descer, a roupa macia e seca a nos envolver o corpo, mas principalmente eu a tirar a sandália que me massacrava os calcanhares. E é claro que como toda boa chuva, ela terminou exatamente no momento em que pusemos o pé em casa.