Má educação

É sabido que desde que pus os pés na França incomodei-me com o excesso de merci e pardon. Cada vez que o garçon (no sentido brasileiro mesmo) trazia bebidas, petiscos, molhos, tínhamos de dizer merci. Acho que falamos mais de dez vezes já contando com a hora do recolhimento das sobras. Não bastava um merci na ida e outro na volta? Pois parece que não, mas eu entendo que é daquelas coisas as quais temos de aprender a conviver. Porém o que me irrita mesmo, é a mania tipicamente francesa de ser mal educado dizendo palavras educadas para maquiar. Nestas horas eu dava um braço para saber responder à altura, o que infelizmente me resta na falta das palavras certas, é sorrir e calar (por enquanto). E não foi nem uma mão cheia de vezes que isto aconteceu, foi muito mais. Então a criatura chega-se em determinado lugar e ao invés de pedir, sim pedir porque não tenho obrigação nenhuma de obedecer-lhe, eles mandam a pessoa sair com um s'il vous plait ora porque querem sentar  lado a lado do amigo, namorado, etc, ora porque acham que aquela borda da piscina está bom para eles se abancarem sendo que há trocentos lugares livres em que podem fazê-lo, mas não! São os últimos a chegarem e acham sabe-se lá por um decreto qualquer que tem o direito de ocuparem o nosso lugar só porque usaram as palavrinhas mágicas. O meu grande problema sempre foi pular a linha tênue entre a assertividade e o humor de um gorila disputando território, sendo que geralmente eu escorrego mais para o segundo. Acho que bater no peito e fazer biquinho não abona muito para o meu lado...mas...mas...e se eu falar pardonnez-moi quelque chose no maior estilo Caco Antibes depois... ajuda?

Coisa de menina

O Fabian chegou em uma idade em que começa a expor o que já absorveu do nosso mundo adulto e o primeiro sinal disto foi a famosa frase: isto é de menina, não quero! E eu retruco, não é só de menina (ou de menino quando diz o contrário), tu podes brincar com o que quiseres.
Peguei-o diversas vezes a imitar os diálogos que tinha com o pai, desta vez passados entre ele e um filho imaginário, o Fabian pequeninho, como ele diz. Assim, quando eu lhe perguntava com quem estava falando, respondia que o filho não o obedecia e que vivia mexendo no carro dele e que era muito perigoso. Pegando pela mão invisível de um bebê, ele caminhava ao redor da sala, levava-o para a escola e se despedia para ir trabalhar.  Eu achei que estava na hora de comprar-lhe uma boneca.

Este ato primeiramente não aceito pelo meu marido, refletiu uma das coisas que eu queria mudar, que é aquilo de dizerem que o homem  "ajuda" em casa. "Ajuda" com os filhos, "ajuda" a cozinhar. E quantas vezes esta frase já me saiu da boca ou quantas escutei por aí? E as mulheres que tem homens que as "ajudam", sentem-se especiais e donas de uma sorte tremenda face àquelas em que o cara é praticamente um filho a mais para cuidar.
 Versa o ditado que para mudar o mundo basta começarmos pelo nosso quintal, portanto nada mais óbvio do que enxergar a chance pequenina que tenho diante de mim. Eu não quero que meu filho "ajude" sua companheira (ou companheiro), eu quero que ele partilhe, o que vai uma grande diferença. Ajudar pressupõe que alguém é sobrecarregado ao invés de encarregado de determinada tarefa ou no caso da gerência da casa e da educação dos filhos, significa além disto que é um trabalho preponderantemente feminino.  É verdade que dos tempos dos meus avós para cá as coisas vem mudando, porque antes não havia sequer a vontade de ajudar. Então o próximo passo seria este, ensinar que todos são responsáveis pelo funcionamento de seu núcleo familiar, cada pessoa é tão importante quanto outra e por haver uma divisão clara de tarefas ou entre-ajudas, não é nenhum favor que o homem faz ao cozinhar, passar roupa, dar banho nos filhos. 

Através do lúdico as crianças introjetam valores e práticas que os vão guiar pela vida adulta, sendo um completo despropósito dar exclusivamente panelas e bonecas para meninas e carros e legos para meninos e esperar que vinte anos depois os papéis sociais não estejam tão engessados quanto a divisão do mundo em rosa e azul. 

Brincar de bonecas e casinha não é novidade para o Fabian, acostumado a dividir com os colegas os brinquedos da pequena casa de madeira montada na sala da escola. Pegar o bebê de plástico, colocar entre os braços, falar-lhe docemente e empurrar o carrinho, não é garantia nenhuma de que ele será um pai e marido fantástico. Mas é a melhor forma de contribuição que uma mãe pode fazer para que se termine de uma vez por todas esta divisão desigual de tarefas. Não queremos só uma mãozinha...nós queremos os braços, as pernas, queremos o corpo todo. 

A desnecesárea

Tenho uma conhecida no facebook a contar ansiosamente a chegada do bebê, a cada dia ela põe hashtag de como o tempo passa devagar e a conta se não me engano anda pelos quatorze dias. Podemos pensar que ela refere-se ao termo da gestação em que a qualquer momento pode ser a hora "P", aquela coisa meio de filme: a bolsa estoura, as contrações apertam. Mas não é nada disto. Ela vai fazer cesariana, já li nos comentários. Tem qualquer problema que impede um parto normal, e eu até acreditaria nisto se o país em que ela vai parir não fosse o Brasil, onde a rede privada anda com uma média de 70% de cesáreas.  Tenho de dizer o óbvio: não sou contra este procedimento quando é necessário, o problema é justamente o abuso desta cirurgia, porque é disto que se trata, é uma cirurgia em que o resultado é sair de lá um bebê. Fico pasma como se trata levianamente como se fossem lá colocar uns mililitros de silicone por estética. O exagero é tanto que estes tempos, uma atriz chegou a antecipar algumas semanas o parto para que o filho nascesse com determinado signo (!!).  O bebê ficou semanas na incubadora e sujeitou-se a todos os riscos de uma criança prematura por um simples capricho. 

Estava pensando agora, de todas as amigas e conhecidas que tenho, nenhuma teve filho por parto normal. E depois ao perscrutar os olhos pelos sites de famosos, constato que cesariana é quase sinônimo de parto como se só houvesse esta opção. Estranho é quando a pessoa decide durante a gravidez ter um natural, mas sabe-se lá o que acontece a meio que quando nasce,  surge lá um probleminha e o resultado foi encarar a faca. 

Este quadro tem muitos responsáveis, primeiro as mulheres, porque não querem sentir dor. A expressão aquela que usamos para coisas difíceis "foi um parto", está com os dias contados. Um parto nunca foi tão fácil como querem fazer parecer. A ignorância faz as futuras mães associarem um parto normal a um parto semi-medieval, com doulas, paninhos quentes e muito, muito sofrimento. Epidural está aí,não seja por isto minhas senhoras! Segundo, há mulheres que querem um parto natural, mas rapidamente se dão conta de que estão nadando contra a maré. Ouvem coleções de histórias horripilantes de bebês de cinco kgs, de bebês que não deram a volta, de vaginas rasgadas, de horas de dilatação, ah e o cordão! Ah, o cordão enrolado no pescoço, esta é clássica. Eu sou uma das que nasceu de parto normal com o cordão enrolado e ó para mim vivinha. Depois de tudo isto, as coitadas acabam convencidas de que seguro mesmo é deixar tudo nas mãos dos médicos, e a elas agora cabe deitar e relaxar. E por último, os médicos, estes carniceiros (não todos, mas aqueles que não podem ver uma grávida que já trazem o bisturi) que não respeitam a escolha da mulher. Ademais, para estes o parto cirúrgico apresenta apenas vantagens: é rápido, o seguro de saúde paga mais, é controlado, e pode acomodar em sua agenda pelo menos três por dia. Desta forma, aproveitam cada consulta para medir o peso e o feto, para dizer que é muito grande, que sua bacia por sua vez é muito estreita, que para que sofrer se ela pode passar a "fase parto" e pensar nas visitas no hospital. E que quem sabe já deixam marcado para uma sexta que aí tem um final de semana e os que moram longe podem vir, porque é sempre melhor que conheçam o novo integrante da família no quarto do hospital ao invés de se amontoarem no sofá da sala. E é assim que aos fins de semana lotam maternidades com recém nascidos e dizeres na rede social de que nasceu (exatamente no dia em que haviam previsto quase oito meses atrás). 

Meu parto não foi lá aquelas maravilhas, mas não foi ruim. Claro que se eu soubesse o que sei hoje, teria participado mais (pelo menos não teria deixado me fazerem episiotomia) porque o parto é antes de mais nada nosso, a começar com a escolha de como ele deverá ser conduzido. Os médicos, grandes deuses da vida e da morte, expulsaram séculos de sabedoria passada de mulheres para mulheres. Hoje o nascimento se dá na maioria das vezes, em um ambiente asséptico em que a mulher é despida de qualquer  iniciativa, permanecendo sob os holofotes apenas como atriz coadjuvante e passiva. E por este andar,  não demorará muito para dizerem que parto normal é aquele em que fica ali um corte de dez centímetros no ventre como souvenir. Parto selvagem, com gritos e  sangue? Isto é para animais...ou no sentido mais humano da coisa, de filmes antigos.

Braderie

Nada melhor para um programa de sábado do que se enfiar em um mar de gente. Não só isto, um mar de gente portando guarda-chuvas, porque hoje São Pedro ligou o ar condicionado e decidiu que já era outono. Tudo que separou este dia de mais um passado entre o sofá e a internet, foi a pergunta inocente da médica antes de nos despedirmos. "Vão a braderie em Strasbourg?" E quando soube que era uma feira de usados com a participação das lojas do centro com a última demarcação de preços, é claro que eu quis ir (para desespero do marido).  A minha intenção nunca foi gastar, o motivo foi mais ou menos  um misto de masoquismo ingênuo e a certeza de que tenho carência de rostos desconhecidos, aliás, não sei porque, sinto falta de multidão. Não todos os dias, porém me parece uma forma de sentir a cidade pulsante, e fazer por minha vez pertencente a ela. Pelas ruas estreitas vou escutando a moça que atrapalha-se no francês e no inglês a gaguejar um sotaque amorfo. Os casais de braços dados a dividirem um refúgio, as crianças nos carrinhos a dormir em plena chuva sem qualquer proteção e o cachorro de uma senhora que passeia com sua roupa plastificada. Alguns doces encantam os olhos, mas não o meu paladar que pede leite condensado como premissa básica para uma torta. Vagueio pelos preços achando os macarons pela hora da morte e  os chocolates  mais caros do que as calças jeans da rua ao lado. Uma blusa da Marilyn Monroe com a bandeira do Brasil me chama atenção assim como a máquina de sorvete do francês que acena para a plaquinha com os sabores do dia: baunilha e morango. Lembrei-me da brincadeira tão sem graça como insistente em que diziam só tem isto, quer o que? O vendedor deu-me a opção entre o morango com baunilha separados na casquinha ou misturados. Escolhi tudo misturado para combinar bem com o dia, com a chuva, com os desvios para não levar um safanão do guarda-chuva alheio e com a sensação de que tão cedo não convenço o marido a um passeio destes.