Pessoas são como chaminés transeuntes soltando a fumaça para fora, lutando ao mesmo tempo para que seu calor não se apague. De sua boca cinza corre uma polidez embaçada. Cinza nas roupas, nos rostos, no céu. Ao contrário do resto, o chão transformou-se em um imenso tapete amarelado em que crianças e cães estragefam-no exaustivamente. Ele se desalinha e o vento o conserta outra e outra vez.
Dizem que o frio é psicológico, eu já acho que é psicopata. O frio espanta qualquer sorriso, congela as boas intenções, faz todo mundo correr para dentro de casa. Não há ninguém na (minha) rua depois das cinco e às quatro e meia da tarde mais parece madrugada. O inverno nem chegou e no entanto parece que está aqui há um ano como uma visita incômoda que demora a partir.
Já a primavera não passa de uma tênue lembrança... quase emudecida pelos galhos hirtos e tortuosos que arranham o céu e o fazem chorar...
Faço das tuas palavras as minhas, tem alturas que penso que este frio é emsmo um assassino de faca em punho para nos congelar.
ResponderExcluirBjks
Eu já não gostava de inverno, mas no Brasil faz frio três dias e depois a temperatura dispara para 25 graus. Às vezes via fotos da minha família no face e todo mundo de roupa de verão, sendo que algumas vezes esteve mais quente lá do que aqui em agosto. O que me mói são os dias sempreee frios, cinzentos. Esta semana fez umas três horas de sol, coisa que não fazia há dois meses... O inverno daqui deprime muito.
ResponderExcluirBeijinhos